Îmi șoptește toamna
Cu foșnetul de frunze
Despre ce mi-e frică
Să recunosc și mie.
Tot ce-i probabil,
E o mașinărie a soartei,
În care, dacă sincer,
Nu mă pricep nici eu…
Și nopțile, continui,
Să visez la tine,
Cu imagini aluzive,
De indice… a naturii…
Dar, pe pervaz sunt flori,
Cele iubite, gălbui,
Vor aminti de tine,
De anii amărui.
Atât de neobișnuite,
Fragede,
Ca eterna imagine
A iubirii noastre.
Pulbere de soare,
De parcă ar fi pudrate,
Florile de toamnă,
Mie cadonate…
Și iar – toamna șoptește
Cu foșnetul de crengi,
Cuvintele uitate
De noi – pe banci…
Cuvinte ne expuse,
Ce le-am tăcut din nou,
Florile de toamnă
Au amintit de dor…
Din nou, la revedere,
De ziua mea – un buchet,
Cu lacrimi de respiro,
Gălbui – c-un sentiment.
Sunt florile sorale,
Parfumul tău adie,
Romanticul în seară,
Din nou cu tine vine…
În geam privește luna,
Neclară, fără suflet…
Cu ploi, sau poate lacrimi,
Și niciodată – zâmbet.
Neobișnuite flori de toamnă,
Cu fericirea ce ne scapă,
Printre degete în iarnă,
Și amintiri ce ne-adapă.
Și-astfel, fiecare toamnă,
O uităm – împreună,
C-un vual pătruns de molii,
Cu flori singuratice – în lună…
(Svetlana Vizitiu, august, 2020)